¿Por qué bailo?

- Bailas para entretenerme, ¿verdad?- preguntó el Sultán.

Ella guardó brevísimo silencio mientras pensaba ¿por qué bailo? Se dijo: Bailo para saludar a la vida que Alá me dió. Si estoy contenta imito al agua de las fuentes; cuando medito llamo a la luna, toco la tierra; si estoy triste bailo para que lloren mis manos. Giro como hoja al viento, ondulo como serpiente. Danzando me enfurezco como tormenta, seduzco como fruta dulce, escapo y regreso como ave; miro como diosa, amo como mujer y, bailando, lleno mi vida.

- Por supuesto mi señor- respondió ella con una sonrisa discreta-, bailo para entretenerlo.

Eco

ECO I

El eco se dilata,

susurra, ondula,

resuena, resueno,

¿es mi voz?

Crezco, vibro,

informe fluyo,

trémula me diluyo,

¿soy el eco de mi voz?

ECO II

¿Es esa vibración que me atraviesa el eco de mi voz?

¿vibración traviesa el eco de mi voz?

¿ves al eco de mi voz?

¿eco mi voz?

 ¿mi voz?

 ¿y vos?

Futuro

De incertidumbre alimento el insomnio,

temo a los caminos que se abren frente a mí,

en la niebla del futuro pierdo su rastro

y de poco me sirve el mausoleo de los recuerdos,

no alumbra ni aconseja la intuición de los fantasmas.

En la noche sin luna, al pie de la niebla,

las certezas huyen y sólo queda el espejo:

ventana que esconde al juez, al torturador de mentes,

enemigo que mejor me conoce, amigo más voluble,

tormentoso y persuasivo confesor.

¿Y si el espejo de verdad es transparente

y no oculta verdades ni mapas infalibles?

Escondido en la bruma puede estar el abismo,

agazapados, esperando, el león o la hiena,

tal vez el guijarro que me robe el equilibrio.

Poca sabiduría me da el espejo, tan difuso como yo:

duda, cuestiona, teme y sólo tiene por certeza

que golpearse con la roca es preferible a convertirse en ella.

Pulso

Hace poco mi maestro de piano preguntó ¿qué es el pulso?, ¿dónde podemos encontrarlo cotidianamente?

De haber podido entonces, le hubiera contestado algo así:

Pulso es algo que da orden y ritmo, la repetición de un patrón, una pauta, una constante. Es como el tic-tac del segundero, como la persistencia de una gotera. Es el tamborileo de la pluma sobre la mesa o del pie en la sala de espera. Nuestras piernas al caminar, el golpe del pie en el suelo al trotar, un ejército marchando al unísono, el aplauso sincronizado de la multitud, el tacto en de los barrotes al pasar acariciándolos con los dedos. Es como las luces intermitentes de los automóviles, las luces preventivas para aviones, los faroles de la calle empedrada, el sol entre los dedos de la mano, entre los edificios, el pulso casi sanguíneo de los carros y los semáforos en la ciudad, las elecciones en política, las guerras en historia. Es el ritmo de las sílabas al enumerar, de la rima en el poema, la "a" en "catarata", las consonantes en "titiritero", los espacios blancos en una plana, varios puntos suspensivos. Dos hombres picando piedra, el eco del hacha en el bosque solitario, el sonido de la escoba barriendo, de la secretaria tecleando con calma pero sin pausa, una mujer batiendo el pastel y las velitas en ese pastel a punto de ser sopladas. Las curvas que la serpiente deja en la arena, las hormigas interrumpiendo el gris del suelo, las rayas negras de la zebra, el batir de alas en ascenso. La respiración cuando dormimos. El corazón latiendo en una noche callada. La oscuridad que se alterna con el día. La vida tras la muerte tras la vida.